Тебе

Тебе дарю испачканные кровью строчки,
Я душу потрошил над ними по ночам,
Там, внутри себя, я двигался на ощупь,
И никого во тьме кроме тебя не повстречал.

Стакан хватая с пыла, как безумный,
Клянусь, что никогда не слыл я верным псом,
Но тонкий стан в объятьях кольцами Сатурна,
Твой сжал бы навсегда, довольствуясь кивком.

Венера, муза - сотни миллионов,
Поэтов, лириков с точеным языком,
Писали бы тома метафор томных,
Узрев, как по песку порхаешь босиком.

Бывало помню, ты сидишь устало,
С глазами полными заснеженных холмов,
Едва касаясь, я вдыхаю жадно-жадно,
Осенний шелк твоих распущенных волос.

Прошли года, сминая сапогами розы,
Мы разошлись давно, как над Невой мосты,
Ты - натерпевшись, вытащив занозу,
Я - засадив её поглубже боли вопреки.

Тебя не видел сотню лет, а может больше,
И фотографий не смотрю твоих примерно век,
Но ты сама собой живёшь под самой кожей,
Мой самый-самый близкий человек.

Я в сундуке.
Черствею с каждым годом.
И уж на чувства боле не горазд,
Под туш сердец Лолит, рёв клубов-скотобоен,
Я мертвецов укладываю спать.

Стихи-осколки разгребая,
Что режут время на куски,
Люблю. Клянусь. Не снись. Прости. Я понимаю.
Ведь изнутри давно на сердце высек,
То, что подросток вывел мелом от руки.