Полграмма

Мама, привет -  жаль, что я пропустил все даты.
Только апрель начинался - уже среда.
Помнил же про юбилей и 8 марта,
Память некстати опять все смешала карты.
Папа, наверное, злится. Ну, как всегда.

Он-то надеялся видеть меня в костюме,
В офисе на сто пятнадцатом этаже.
Вилла, машина, и к морю летать в июне,
Я вместо этого пьяный валяюсь в трюме.
Только ему всё равно. Да и мне уже.

Я же пишу тебе, мам, на клочке бумаги,
Руки трясутся, ломается карандаш.
Здесь, чтобы выжить, так мало одной отваги.
И остается лишь виски хлестать из фляги,
Да с диким криком бросаться на абордаж.

Море такое соленое, сводит скулы,
День начинается где-то с пяти утра.
И человечны в итоге одни акулы.
Пьяный старпом вновь кричит, что все бабы - дуры.
Надо принять его смену. Прости. Пора.

Я, как всегда, не успел рассказать о главном.
Так хорошо, что ты любишь меня любым.
Мама, я умер вчера. Передоз в полграмма.
Только не нужно ни слез, ни венков, ни драмы.

Лишь обещай, что запомнишь  меня живым.


18, Август. 2015