февраль. 13

Ты просыпаешься рано утром, собираешься, всё быстрее, чтобы не опоздать, чтобы она не ждала и чтобы не замерзла.Выходишь из дома до того, как она позвонит, едешь быстрее к ней, стоишь и ждешь.Каждые две минуты приезжает новый поезд, все выходят, ты стараешься смотреть каждому в глаза, чтобы не пропустить её.Ты стоишь так уже пол часа и мимо прошли уже сотни, а может и тысячи, а ты просто боишься пропустить её.Тут ты буквально на минуту обновляешь контакт, чтобы ответить на сообщения своим "друзьям".И тут тебя кто-то обнимает.И потом уже похуй на все эти сообщения вконтакте, когда она рядом, когда ты можешь держать её за руку и слышать её голос.За эти три часа ты слушаешь многое, она что-то рассказывает, а ты, даже находясь рядом уже скучаешь, просто идешь рядом, держа её руку и уже скучаешь, осознавая, что уже вечером вас будут разделять эти 100 километров, эти полтора часа до неё.И вроде жаловаться на это даже глупо как-то, ведь у тысяч людей и похуже бывает.
И вот ты сидишь уже в электричке, едешь домой, твои руки еще пахнут ею, какими то сигаретами с апельсинами.И ты сидишь, нюхаешь свои руки как ****утая, на тебя все смотрят.
Как-то слишком быстро ты доехала в этот раз, и вот тебя встречают, но в городе всё почему-то такое серое.Ты видела закат еще на 80 километре, а тут слишком темно, слишком темно, когда она так далеко, и осознавая это ты просто пытаешься забыть.Но ты садишься в машину и первым делом звонишь ей, сказать, что всё хорошо, что приехала.Но ты понимаешь, что ей похуй на самом то деле, это просто очередной повод услышать её голос.Этот самый особенный, самый особенный для меня, который среди сотен, тысяч тех людей из поездов.