Не в чёрную смолу,
круто заваренную,
кругами каменными,
равнодушными, -
в вечернюю молву
канула, услышанными
словами, скучными:
"на дно боярыню"...
Ой, да что-то зачастил
диакон: ать, ать, -
да свечи огоньками
лезут в глаза.
На пустые стены сами
вешайте образа,
ты упустил,
тебе искать!
А он, шапку набекрень,
дверью хлоп... он
белолик, боек, да он боец, -
отведи от него мою тень,
не дай грусть-тоске с похорон
завладеть - пропадёт молодец;
а и поцеловать на прощанье забыл;
поцелует другой, тот, кто любил...
16 августа 2015 г.
Плач
© Copyright: Андрей Тюков, 2015
Свидетельство о публикации №115081806135
Свидетельство о публикации №115081806135
Рецензии