Август,Москва,прохладно,
Еду в объятья тьмы,
И нет билета обратно,
Даже нельзя взаймы...
Что ж,раз такое дело,
Мне остается петь,
И в микрофон несмело,
Вновь начинаю наглеть...
Песни,все друг за другом,
Где-то порой не в такт,
И за какую заслугу,
Мне повезло вот так?
Пульс до предела словно,
Это в последний раз,
Я говорю условно,
Но будто бы - "экстаз"...
Август,Москва,прохладно,
Скоро я улечу...,
Даже чуть-чуть досадно,
В этот раз не хочу...
***
© Copyright: Виолетта Иванова Овчаренко, 2015
Свидетельство о публикации №115081800469
Свидетельство о публикации №115081800469
Рецензии