Потускневший Серебряный век

(другу посвящается)

Разные люди
Бродят тенями, от ветра шатаясь.
Другие, движенья боясь,
Веками стоят
Кроны свои распускают,
Птицам кричащим убежище дарят!

А друг мой не знает счастья-покоя,
Не ищет себя, по миру гуляя.
Он чаще один, он днями читает,
Ночами бумагу чернилом марает.

Книги его - большие заборы,
Страницы - жизни моменты,
Буквы – небесные знаки,
Что складывать нужно
В мира разгадки.

Он чаще молчит,
От публики прячет свой лик.
Мой друг не против войны,
Он просто не знает ее.
О мире лишь слышал,
Но о нем не мечтает

Радость он знает одну -
Наблюдать, как герои его оживают
В поэмах, в стихах, в бесконечных романах.
Другие, конечно, его не поймут,
Чей смысл напечатан в блестящих журналах.

Мой друг презирает экраны,
А тех, кто блистает,
Кто со сцены не слазит,
Кто в поисках счастья
Время теряет, себя прославляет, -
Тех завтра не вспомнит никто.

А друг мой ночами не спит,
Все пишет, героев своих бережет
И верит, что он никогда не умрет.
Он верит, что жизнь - это Слово.

Я знаю его, но Вам не скажу.
Пусть время рассудит,
Насколько он прав,
Что он не искал, не ждал,
А просто читал и писал…

Я слышал, что есть где-то сила,
Что судьбы людские вершит,
Все площади мира собой заполняя,
И хором кричит одну только фразу…

Я у друга спросил, бывал ли и он там,
Но он, головы не подняв: «Не звони, не мешай…
Если хочешь толпы, то книга тебя не спасет,
Лишь больше обманет»!

И если б не знал я Серебряный век,
То я бы решил, что он одинок!

2002 год, Рига