Все так, и быть не может по-другому. Холодный вечер, деланный уют. Я слушаю трещанье насекомых и жду стихов. Пускай они придут. Полезут в окна, в трещины и в щели мои стихи, ворвутся в мой покой и вновь позволят гибнущей Офелии еще на миг остаться над водой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.