Опухшая морда, рваный мотив,
Строки, не вылазиют сутки,
Какой то закат, замученный стих,
Стиль, отточенный внутренне.
Ушёл с головой, во внутренний мир,
В книгах, напролет, не вылазия,
Вывел, что людям, нет веры,
Напролёт тот же мотив,
Упав... Не встать безобразие.
Понял, что в книгах, есть жизнь,
Есть, что почувствовать внутренне.
Я понял, раз упал, крепче держись,
И если летишь, не минуемо.
Я незнаю, о чём мне писать,
Не знаю как вырваться, быстро,
Но меня, так тянет к тебе,
Что это как бы единство.
***
© Copyright: Александр Симонов 14 15, 2015
Свидетельство о публикации №115081709825
Свидетельство о публикации №115081709825
Рецензии