Volf Прощайте, господа, прощайте...

                «..Как вы лодку назовёте, так она и поплывёт..»



                Прощайте, господа, прощайте…
                В своих скитаниях, случайно,
                Забрёл я к вам на ваш нелестный  суд.
                В попытках тщетных
                Отыскать неравнодушных граждан,
                Признаться, я не ждал
                Поэтов встретить вдруг.
                *
                Тоска… Ужасно у вас скучно.
                И снова слышу те же голоса,
                И снова ни о чём, и тема всё одна:
                Мол, кто-то, дескать, вам,
                За что-то плюнул в душу,
                И те же всё мусолятся
                Пустые словеса.
                *
                В вас плюнул кто-то? Так ответьте.
                Или утритесь, отойдя.
                Забудьте. Всё прошло…
                Ах,  вы не можете? Ну как же,
                Напоследок, непременно,
                Исподтишка обидчику
                Нальёте вы дерьма.
                *
                Поёте всё про Зевса и Амура,
                Про биссектрисы, медианы и углы.
                Витиеватость слов…
                Уж где-то я их слушал:
                Державин, Ломоносов… Где же вы?
                Ведь их красивыми словами
                Все ваши вирши сплетены.
                *
                Что за словами теми? Вам не важно?
                Лишь бы красивый слог:
                Про снег, про лебедей?
                Уже который век вы просите:
                В них не стреляйте!
                А в них палят… палят… палят…
                Да, что там лебеди, в людей!!!
                *
                Быть может, немощны вы, стары?
                Иль кто-то скрыл от вас секрет,
                Что не уместны больше Зевсы
                И наядам не до;лжно быть
                В наш двадцать первый век?
                Но как безжалостен, даже, опасен,
                Порой бывает «тёмный» человек.
                *
                Беда от разума иль горе от ума?
                Как-будто бы все только вас и ждали:
                Ах, сколько вы открытий привнесли,
                Уж верно вы чего-нибудь создали
                И, точно что-то вы изобрели.
                И вам не стыдно показать свою дремучесть?
                И книги боле вам уж не нужны?
                *
                Откуда Вы? Вы из какой пробирки?
                Заложники печального  ЕГЭ.
                Язычники? Христиане? Иль буддисты?
                Ведь философия – не ваш это предмет.
                Так, перестаньте вы срамиться на весь свет и, наконец,
              Признайтесь, что профаны. Что не способен  сотворить новый ай-пэд,
                Поэт, растёкшийся по сальному дивану.
                *
                Зачем же вам, ценителям искусства,
                Про дирижёра разъяснения нужны:
                Кому он машет в оркестровой яме?
                В угоду плебсу вы совсем с ума сошли?
                Ну что ж, лиха беда начало.  Очень грустно…
                Мне с вами спорить больше недосуг. Пока пытаетесь
                Вы отделить от тела дух мой, уж лучше я в пустыне поживу.
                *
                Какая желчь…Бежать… бежать…
                Бежать от мракобесов. Ату! Ату меня, атууу!!!
                Что вы беснуетесь?  Поди не бесы.
                А стоило ль метать перед вами бисер как икру?
                Но кто-то должен был сказать, что не о том поёте.
                Увы…увы, увы. Я долго слушал вас.
                А коль пора придёт, кого вы призовёте?...
                Так жизнь ваша пройдёт… А на фига?...

                P.S.:   Как только классику назвали вы Сlаssiс,
                от классики остался один Пшик.