Вы простите меня...

Вы простите, меня, простите, что помочь я, увы, не смог.
Ведь вчера был я просто зритель, а сегодня – почти игрок…
Утром сводки потерь читая, иногда был немного рад,
Что живу  далеко, не зная, как прицельно ложится "Град".
Но беда не проходит мимо, и, наверное, Бог помог,
Что прошли стороною взрывы вдоль истоптанных мной дорог,
Что в подвале скрипели стены и при грохоте с потолка
Мне за шиворот сыпалось сено, не осколки, а просто труха.
Что живыми остались дети, а снаряд улетел в сарай,
Что сегодня нам солнце светит, и билет не оплачен в рай.
А сосед мой, шахтер - дядя Миша, что живет у трампарка, теперь
Не увидит меня, не услышит, его вынесли волоком в дверь,
Но помочь и спасти не сумели… Дом разрушен, жену и мальца
Приютили его, обогрели. А ребенок, застыв у крыльца
Того дома, где жил с малолетства, все поверить не мог и принять,
Что на этом закончилось детство, и настойчиво спрашивал мать:
-Мама, дом  восстановят ведь скоро, папу вылечат доктора,
Будет мирным наш светлый город? Мать ответила: - Нет. Вчера
В нашу жизнь просочилось горе смертоносной войны дождем,
Не вернется отец, не скоро мы отстроим родимый дом.
Но малыш все твердил упрямо: - Ну скажи мне, скажи, скажи,
(донимая словами маму) – мы теперь навсегда бомжи?
Что ответить, увы, не знала, не вернуться в разбитую дверь,
И мальчишку обняв, сказала: - Нет, сынок, мы НИЧЬИ теперь…