Я иду на восток, там закаты краснее...
И за ними упрятана горькая блажь
окунувшихся в ночь дураков и злодеев,
не попавших пока на Его карандаш.
Там не манят меня пустословием тризны
и молитвами вверх, что начертаны вдоль
этих путаных смертью тропинок из жизни,
где Он снова нашел мне земную юдоль.
Там весна не напишет капелью картины
для открытых в закрытых местах галлерей,
обрекая ценителей выстрелов в спину
на фронтальные крики: "Да он же - еврей!"
Там не станут хвалить за успехи до срока,
и веселые песни под выпитый ром,
заставляя в похмелье встречаться с пророком
за уже опустевшим банкетным столом.
Там меня не поймут. Не простят. Не поправят.
Не заметят лицо на последствиях дня...
Там закаты краснее... И души дырявят...
Вот поэтому - там похоронят меня...
Сбой компаса
© Copyright: Александр Ноцкий, 2015
Свидетельство о публикации №115081705950
Свидетельство о публикации №115081705950
Рецензии