Воскресное утро и дождик идёт.
Народ словно вымер, лишь я – идиот –
На улицу вышел, под синим зонтом:
Стихи не напишутся дома о том.
Вон рыжая белка спешит по делам.
Наверное, думает: «Что за болван,
Охота тащиться ему под дождём.
С бельчатами дождь мы в дупле переждём».
«Ах, милая белка, я, может, дурак,
Но дома сидеть не могу просто так.
Хоть можно читать, телевизор смотреть,
Но мне, рифмоплёту – немножечко смерть».
Одинокая прогулка под дождём в Бад Каннштатте
© Copyright: Григорий Гольдштадт, 2015
Свидетельство о публикации №115081701764
Свидетельство о публикации №115081701764
Рецензии