Что из того что впитал, на деле совсем не твоё

Город тлеет выжженный с затертых, своих углов. Играет гитара, по переходу проходят люди. В нас недостаточно полутьмы многоликих дворов. И свои голоса мы сквозняками ночными простудим.

Ветер касается лиц, не видя ни веры ни глаз. В облике странников кроются старые шрамы. На улицы выброшен чей - то немой указ. О том что, здесь всем плевать на чужие драмы.

Как же сверкают слова, и начинает горчить. Чей - то нелепый упрек рыбьей костью в горле. Ты все же попав на крючок, надеялся сам соскочить. Но тебя отослали назад, в очень грубой форме.

Ночь провожает всегда извилистой сетью дорог. Мимо чужих черепов и дозорных башен. Ты сам к самому же себе, будь в тысячу раз более строг. И тогда даже Ангел Смерти тебе не страшен.

Время откроет глаза, с спокойной улыбкой, на все. Что в этой жизни, тебе было более важно. Что из того что впитал, на деле совсем не твоё. И от чего стать должно

перед собою

мерзко
и страшно.