Скрипач, что каждый день играет,
Садиться вновь за инструмент,
В надежде вновь, что услыхает
Скупой земной аплодисмент.
Он вызволяет из футляра
Багровый диск, не бравши нот,
И потянувшись вновь устало,
Кладет его на небосвод.
Стучат сердца у романтичных,
Что ради трепета пришли,
Душевных их мотивов личных
Сейчас нельзя не обрести.
Пылает небо ядовито,
Скрипач играет, что есть сил,
Палитра вся его разлита,
Пускай никто и не просил.
Сначала желтый, вслед багровый,
А позже-редкие лучи,
Уж завтра он сыграет снова,
Лишь только "браво" закричи.
Закат
© Copyright: Максим Косых, 2015
Свидетельство о публикации №115081600858
Свидетельство о публикации №115081600858
Рецензии
