Шёл рассеянный дождик,
сам себя повторяя,
графоманил по листьям
сонм стихов ни о чём.
Текст до часа не дожил,
солнце сушит упрямо,
а успех был так близко,
обнимал горячо.
Сколько "мокрый" не плакал,
по делам и расплата,
насмехаются птицы,
гром жалел: "Не тужи".
Славно в тропиках - слякоть,
ливни льют плагиаты
на пигмеевы лица,
вот писателям - жизнь.
Дождик прожил не долго,
ветер тучи раздвинул,
стала явной всем тайна:
дождь родился слепым.
Солнце клонится долу,
хмари нет и в помине.
От стихов подустав ли,
мир поэта забыл.
Мокрый поэт
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2015
Свидетельство о публикации №115081607026
Свидетельство о публикации №115081607026
Рецензии