Пресловутые рифмы

На наш век не досталось пророков,
Кто-то скажет, что нет и любви.
В ритме вальса кружат лишь потоки
Легковых дорогущих машин.
Всё красивое словно и смято,
Пышность фраз утопилась во лжи.
Неужели и чувство завяло
К лесу, рекам, простору степи?
И, конечно, найдутся такие,
Кто отрежет сих драм негатив.
Мол, есть в мире светлые лики,
Есть сияющей силы прилив.
В каждой лет сотне, ляжущей следом,
Будет собственный быт и уклад.
В каждой кто-то стоит под прицелом,
Кто-то ждёт свой блистающий ад.
Вот и я, все прошедшее меря,
Выхожу к перекрестку путей.
Как метафора эта засела
О житейских тропах в голове!
Значит, будут другие полёты,
Как у времени собственный ход.
Значит, носится снова по нервам
Бесконечный болезненный ток.
Развернется ужом в центре мозга
И опустится в пальцы, дрожа,
Заставляя метаться и рваться,
Черно-синяя боли чума.
Забери же последние мысли,
Проводи в наступающий век!
Я меж тенью и светом зависла,
Как писал не один человек.