Ты прости меня, май, что ступая по узенькой тропке,
Я губами ловлю невесомость твоих лепестков,
И впиваясь в их свет, как закат в первозданные сопки,
Возношусь к небесам, где лишь вечный покой облаков.
Где затерянный рай запоздалого вереска будней,
Окунувшись в росу, ковылями дрожит на ветру,
И куда, но огнём - не желе, не бесформенным студнем,
Отмолив все грехи пред тобой, я вернусь поутру.
Ты прости меня, май...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115081507826
Свидетельство о публикации №115081507826
Рецензии