Говорят, что такие, как я, не плачут,
Поворот ножа почувствовав под ребром,
На погостах приманивают удачу
Бесовским опостылевшим серебром.
Говорят, что такие, как я, не верят
Никому, чашу знаний испив до дна,
И, живя в отголосках чужих истерик,
Слишком быстро меняют лица и имена.
Полночь играет соло луны меж сосен,
И нами детей пугают при образах.
Впрочем, а кто сказал, что всё будет просто?
Встретишь случайно - спешишь отвести глаза.
Говорят, что такие, как я, не помнят
Тела боли, на кострище Судьбы горя,
Отпускают душу, разжав ладони...
Что мы воры, лжецы и твари. Так говорят.
Говорят, что такие, как Я...
© Copyright: Драйцен Ширмер, 2015
Свидетельство о публикации №115081506377
Свидетельство о публикации №115081506377
Рецензии