Три месяца, как на раскаленной сковородке,
Печет нещадно, так, как не бывало никогда,
Растения и весь животный мир, всё ропщет
И молит господа, чтобы он послал дождя.
Надежда, говорят, умирает последней,
И с грустью смотрим мы на небеса,
Вот заненастило, и, кажется, что ветер
Несет долгожданную прохладу нам.
Но вместо проливного ливня
На землю пало семь капель на версту,
И непонятно,куда господь ту влагу вылил,
У нас он отобрал последнюю надежду.
Лето 2015 года. Жара
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2015
Свидетельство о публикации №115081505899
Свидетельство о публикации №115081505899
Рецензии