Какая боль

    Рисунок автора


     Какая боль, какая мука,
     Когда ты с сыном разлучен.
     И годы длится та разлука,
     И жизнь  твоя – кошмарный сон.

                И в этом сне меня зовет он,
                Ручонки тянет, что-то говорит.
                И слышу я – его обидел кто-то,
                И кто-то зло над ним творит.

     И просит он моей защиты,
     И хочет крикнуть, позвонить,
     Но накрепко узлы разлуки свиты,
     И не дрожит меж нами меди нить.

                Мне снится – он замерз, с дороги сбился,
                В метель, в пургу, один, в глуши.
                И я готов костром манящим взвиться,
                Путь указать ему в ночи.

     Готов светить сквозь непогоду,
     Метель, пургу и ночи тьму.
     Готов идти в огонь и воду,
     Свое тепло отдать ему.
               
                Мне снится – он больной, в постели,
                В жару, бреду, опять меня зовет.
                И вновь я рвусь к нему через метели,
                Но что-то бьет меня навзлет.

     То кровная, давнишняя обида,
     Высокомерие и неприязнь,
     Ложь и коварство, добренькие с виду,
     Общественного мнения боязнь.

                То детский крик, задавленный во чреве,
                Расчетом прерванная жизнь,
                Жестокие слова в отчаяньи и гневе,
                То наша нищая, дурная жизнь.

     То застарелая привычка,
     Удел принцесс и королей,
     Луко-чесночная отрыжка,
     Разъединяющая близких и друзей.

                То взгляд, наполненный презреньем,
                Холодный, властный, злобный крик,
                Лицо, пылающее мщеньем,
                И благородный нервный тик.

     То клятва, брошенная в спину,
     Пророчество, отпущенное через дверь.
     И хоть десяток лет уж минул,
     Они во мне живут — поверь.


                *     *      *


     Когда уйду в другую жизнь,
     И буду под другим обличьем,
     Быть может, Ты меня простишь,
     Захочешь видеть в человечьем.

                Я ж буду со своими далеко,
                И не всегда тебе доступен.
                Лишь когда трудно, тяжело,
                И будешь ты судьбой обучен.

     Захочешь сам меня позвать,
     Настроиться, почувствовать, понять
     Себя, детей своих и близких,
     Поймешь тогда, что нечего прощать.
      И сам начнешь искать прощенья.
                Пойдешь на холм, где яблоня растет,
                И вырвешь сорняки, что рядом расплодились.
                Придешь тогда, когда она цветет,
                Чтоб самому себе твоя душа открылась.
     Пусть холм не там, где крест стоит,
     Там мало места для живого,
     Там мало места для двоих,
     Ищи в саду отца земного.