Должно быть, прокуратор, ты не ждал.
Не знал, не ведал даже.
Когда к тебе вели на суд,
под гнётом стражи.
Бродячего носителя всей правды и судьбы.
На солнце пламенели серебром оскаленные львы,
и запах роз тревожил твою душу.
И вот, перед тобой он выложил наружу,
такое, что не видел ты в боях
и каменных палатах.
И стражники немели и солдаты в медных латах.
А на краях иссохших губ играла мудрая улыбка.
Ошибка! Он не виноват и болен.
Но нет, уверенно и тихо говорит, что сгинут царства и цари.
И день встает, теряя отблески зари.
Был скорый, нервный суд, бродягу увели...
Осталось лишь бессмертие и муки совести и раненной души.
И год за годом, в сумрачной тиши.
От самого его унылого порога,
до неба самого всходила лунная дорога.
И прокуратору по ней,
взойти хотелось
с каждым годом всё сильней...
Понтий Пилат
© Copyright: Макс Постман, 2015
Свидетельство о публикации №115081503593
Свидетельство о публикации №115081503593
Рецензии