Анне Ахматовой

Мне больно! Ты слышишь?!.
                Мне больно!
Скажи мне, как правильно жить?
Зачем ты ушел своевольно
примятой тропинкой во ржи?!.

Во ржи мы любили друг друга.
Хорал поцелуев кружил
хмельной васильковою вьюгой
и тайны любви порошил...

О, Анна! Я подлинно знаю,
зачем ты писала слова.
В них юный король, умирая,
бессмертье тебе даровал.

Невинная Анна! Ты знала,
что следом погибнет другой...
Мне больно... Я все потеряла...
И встретилась нынче с тобой,
наверно, чтоб мукою странной
наполнился стебель строки.
Мне больно! Прости меня, Анна!
Забудь о пожатье руки!

На миг обними меня! С гордой
улыбкой промолви: - Пиши!
Смотри на незнающих твердо
с сакральною силой души!

Замкни свою душу в сюжеты.
Мои - филигранней твоих.
Ты - есть. А меня уже нет и...
Но кровью пропитанный стих
по-прежнему жив на вершине.
А ты - у подножья горы.
Талант никогда не остынет.
Но, в принципе, ты - вне игры.

Тебе не пробиться сквозь небо.
Оплакан тобой Орион.
Он выбран тобой из-за хлеба.
И хлеб - твой извечный резон.

Ты в сущности - девочка света,
способна свободно писать.
В моих драматичных сюжетах
я, вряд ли, умела подать
обычный совет, словно песню.
А ты выбираешь слова
без зависти, злобы и мести,
имея на это права.

- Ах, Анна! Спасибо за отзыв,
за слезы эпохи трагедий..
Проснусь, отнесу тебе розы
на кладбище в отблесках меди.
                ---
                10 августа, 2015 г.