Зима

Обнищала совсем! Бедолага. Безумная.
Мало строф, аллегорий, гипербол и рифм.
Как звучала гитара моя шестиструнная,
Так удары о стену калечили гриф.
Я давно потеряла стиль, самую суть.
Я давно разучилась вещать и писать.
Прочитав все, невольно подумала "жуть".
Как вообще меня можно на сцену пускать?
Люди пишут про Францию, Киев и Рим,
Люди пишут про улицу Керуа.
Ну а я чем вас хуже? Простите, жюри!
Мне оценка совсем не нужна.
Написала бы, если б хотела, про мир,
Про щербатый забор, про собак, про кисет,
Про людей пожилых, про дожди в Ле-Монтиль.
Но кисета с желанием у меня нет.
Напишу о зиме...что о ней написать?
Что понравится ей, чем я ей угожу?
О ее ли гордыне хочу рассказать?
Иль о том, как по воющим вьюгам тужу?
А вообще, у воды тот же осени вкус,
Все как прежде, хотя за окном мерзлота,
А зима все рисует на окнах свой блюз,
У нее бенефис. А у нас холода...
Поглядите! Роскошно одетая в снег,
Нахлобучив на голову шапку из туч,
Оставляет везде за собой белый след,
Поцелуй у нее невозможно колюч...
Я не знаю зимы. Да и вряд ли пойму,
Что ей нужно и что она ищет в пути.
Знаю точно - когда нибудь я утону
В ее колких глазах и холодной любви...