Бог пробелов пишет свой холст, палитра его - белый шум.
Посмотри, это мы в полный рост, словно кто то включил зум,
Это треснувшая скорлупа, принимавшаяся за мир,
Это времени шелуха, это броуновский тир.
Бог пробелов изрядно пьян, лоб лоснится, дрожит рука,
Он поёт, пропуская такт, кожа цвета известняка.
Вот смотри, узнаваемый вид - аппликации наших снов,
Птицы По, пересохший Инд, полный эхом бетонных слов...
А ведь помнишь, вагоны книг исписали про небеса,
Но теперь этих перьев скрип приглушает лишь голоса
Наших "я", тех, кто не убит. Кто, как пищу, вкушает яд.
Нас рожали, зажав "Shift", чтобы мы привлекали взгляд.
Сон во сне неплохой ход, да наружа гласит - все внутри.
Не ищи в пустоте брод, к переменной своей иди.
Бог пробелов пишет свой холст...
© Copyright: Кабол Да Силва, 2015
Свидетельство о публикации №115081309275
Свидетельство о публикации №115081309275
Рецензии