Это все так приходит, будто бы старый друг.
Не звонил, небрит, никогда не слышал про стук,
И отбился, вроде, от всяких рук -
Но по-прежнему входит в твой внутренний круг.
Это все, его, знаешь, забыть бы рад,
Оно режет, бьет, дымом туманит взгляд,
Это как разорить могилу, думая "там же клад",
И ты вдруг в чужом мире, как на лице чирей.
Это и есть ад.
Это все - морщины на лицах, сон,
От которого недогон, струн расстроенных стон
Где-то внутри себя. Гулкое слово "дом".
Времени опухоль - в горле набухший ком.
Это все - сахарный страсти тростник,
Жалости яд, вечный мечты ночник,
Радостей калейдоскоп, счастья призрачный блик -
Морозный узор на стекле, за которым безглазый лик.
Это все
© Copyright: Кабол Да Силва, 2015
Свидетельство о публикации №115081308892
Свидетельство о публикации №115081308892
Рецензии