Флоксы скисли и размякли,
Опустились до гряды,
Хризантемы серой паклей
Оплели собой сады.
Это ливень весь в печали
Это нервы у него...
Разошёлся он вначале
И дерётся оттого:
По щекам хлестал он вишню,
Подзатыльник - кабачкам,
И пинка (не станет лишним)
По упругим их бочкам.
"Как же зол я, как несчастен!" -
Слышен гром его, как крик.
Вдруг... пустырник в клубной массе
Увидал, полил и... сник.
Пустырник дождю
© Copyright: Екатерина Журавлёва, 2015
Свидетельство о публикации №115081308250
Свидетельство о публикации №115081308250
Рецензии