БЫЛА ПОРА...

Была пора, когда лишь взмах руки,
Одно движение нахмуренною бровью
В Москву звало продажные полки,
И "Белый Дом" забрызгивало кровью.

Была пора, а мы его терпели,
Терпели, дифирамбы ему пели,-
Ну как же - ведь отец родной,
Пусть сумасбродный и хмельной.

Люд русский! Ну скажи: откуда
Рождается средь нас Иуда?
Как мог, глупец, легко отдать
Такому сумасброду власть?

Как разрешила ты, страна,
Вдеть ноги ему в стремена,
Всех оседлать, как своего коня,
Бесплатною кормушкою маня?..

Давно ушёл тот памятный "чудак",
Раз пять утвердивший на неделе:
Не так садитесь и сидели,
Мол, потому в стране бардак!..

С тех пор прошло немало лет,
Событий много промелькнуло.
Но вот в конце тоннеля свет
Не видно, что-то, знать " замкнуто".

Опять терпеть нас убеждают,
Как лучше жить нам, точно знают.
Ещё чуть чуть, ещё немножко,
И свет заглянет нам в окошко.

Но где обещанный успех,
Расцвет страны, достаток в доме,
Счастливый, беззаботный смех,
Иль то узреть можно в дурдоме?

Вот там-то рай! Хотя и бред!
В конце тоннеля виден свет.
Там нет забот и нет проблем,
Там хорошо живется всем...

Мы все от жажды умираем над ручьем.
Погрязли в пьянстве, наркомании, разврате.
Такой у нас сегодня общий дом,
И вексель некому нам предъявить к оплате...