Остров проигравших

День восемнадцатый.
Уже сбиваюсь со счета.
На острове проигравших
Молюсь на нового идола.

Не знаю что на другом островке,
Но наш постоянно полнИтся.
Может и кажется это мне,
Но на другом одному не ужиться.

Стараюсь украдкой следить за причалом,
Пытаюсь еще усмотреть поселенцев с другого клочка земли,
Выбивают мне дверь тараном,
И говорят мне громко: эти мысли думать нельзя, и нет земли за океаном.

Уходя, помимо пинков, ласково так, добавляют:
И на соседа, дом, не гляди, и в лес ни ногой не ступай.
Увидим, хоть раз, как кто-то гуляет -
Пеняй на себя, предупреждали, синяки будут меньшей проблемой. Запоминай.

Всем же известно - запретный плод, сладок,
Вот и я, извиваясь в извилинах мозга, путь незримый себе раздобыл.
Дождавшись сокрытия ночью меня, решился я на побег.
В переулках навстречу мне полицейских собак горстка, их не напряжно я миновал.

Отделяет лишь шаг и колючая проволока
Меня от заветной мечты.
И вот, она перекушена,
Шаг, снова шаг, и не один, счастливо смотрю за кусты.

Но как же это? Что не так?
С другой стороны тот же я, только с синей повязкой.
И ярость бушует во мне.
И Вгрызаюсь я в руку ему, а этот ублюдок в мою.

На смерть, а не жизнь мы деремся и в унисон хлещем кровью.
Она одинакова, но он мне не друг.
Ты родился с синей повязкой, а я с красной лентой руки вокруг.
Ты говоришь иначе, и думаешь, верно, иначе,
Так незачем жить тебе, комрад, но если не будет тебя, мне же зачем тогда жить?

© Дмитрий Лебовски.
6 янв. 2015, 1:09