Проходят года,
Жизнь идет под уклон.
Часто мне иногда,
Снится,один,удивительный сон.
Как я в детстве,дружил,
Как я счастья искал.
Сколько сил положил,
Чтобы найти свой причал.
Юность, поступь быстрой,
Пролетела,прошла.
Любовь оказалась не чистой,
Сомневаюсь,что даже была,
Зрелый мужчина,лет сорока,
С опаской,продолжил свой путь.
А вот и последняя,скоро строка,
Проснусь,жизнь подарит еще что-нибудь.
Проходят года
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2015
Свидетельство о публикации №115081209389
Свидетельство о публикации №115081209389
Рецензии