Художник лист терзал карандашом,
Лишая первозданной чистоты.
На том листе за счастьем путник шел,
И лишь художник знал его мечты
Как всякий бог он мог разрисовать
Лазурью небо, солнце золотым,
Сапфировой пастелью моря гладь,
Восходы в сливочный, закат в кармин
Он мастерски накладывал цвета
С любовью к пилигриму своему,
И оживали линии с холста,
Рисуя путнику красивую судьбу
Однажды мастер тот загоревав,
Над путником вознес в обидах кисть,
В сиену жжёную раскрасил сочность трав,
В маренго – небо. И заплакал лист
Из антрацитовых и ниагарских туч
Слезами на льняные берега…
Как всякий бог, художник был могуч,
Сменив шафрана лето на снега.
Мы – путники, порою так слепы,
А истина запутанно-проста:
Мы – не заложники своей судьбы,
Мы – разные художники холста…
Художник лист терзал карандашом
© Copyright: Елена Малкова, 2015
Свидетельство о публикации №115081208206
Свидетельство о публикации №115081208206
Рецензии