Всё тот же маршрут, меня зовёт дорога.
Главное по совести, хоть и без веры в бога.
Я варился в аду, не о чем писать было.
То ли артист, то ли просто быдло.
На крыше стихи читал, преподнося себя в жертву людям.
Сколько я писал в стол, не доходя до студий?
И лишь надежда в душе давала стимул.
Снял маску, нет на лице грима.
В глазах двоится, но трезв я.
Стихи- от одиночества средство.
Вернулся в себя, закурил, я один под этим небом.
Голодный и злой как прежде, несу в народ своё эго.
Я не один здесь, друзья по несчастью.
Хочу просто жить, не надо ни денег, ни власти.
Может только любви и верных близких.
Ухожу в ночь с бутылкой виски.
Может мажор в глазах ваших, но так жить не по мне.
Человека делают поступки краше, а кто ты проживая в говне?
Слабые пускают слухи, варятся в зависти.
Начал заново, чтобы новый смысл завести.
Сидя на крыше
© Copyright: Спившийся Бродяга, 2015
Свидетельство о публикации №115081207485
Свидетельство о публикации №115081207485
Рецензии