Под дождем брёл, не выпуская из рук сигарету.
В голове все мысли о ней, на дворе конец лета.
Заебало всё и утром снова просыпаюсь один.
И сколько уже я бродил, но места себе не находил.
Искал спокойной жизни, свой дом и счастье.
Но одинок, как волк, лишь вой на луну из пасти.
На сцене парка сидел с бутылкой виски, блокнотом.
И отдаваясь стихам оставался монстром.
Каждый день терял её, не находя покоя.
Здесь всё не так и дама короля кроет.
Выходя из дома снова в объятья тоски.
Уходил депресняк, оставляя со стихами листы.
Но потом вернётся, закрыв двери за собой изнутри.
Давай уже душу в мелкие крошки сотри.
Вспоминал её губы, её шикарное тело.
Я ревновал хуже Оттело.
Тысячи вздохов вдали от её нежных глаз,
Рождали миллионы сентиментальных фраз.
Но ждал в надежде, что всё закончится завтра.
Поставил всё на неё, не хилая ставка.
Записи из прошлого. часть 1
© Copyright: Спившийся Бродяга, 2015
Свидетельство о публикации №115081207451
Свидетельство о публикации №115081207451
Рецензии