Закрытая книга лежит на столе,
За окнами тает зима.
И птицы щебечут, и сор на земле,
И все это просто весьма.
И я в сизой странности, утреннем сне, -
Мечтательный взгляд за окно.
Не знаю я, рада - не рада весне? -
А значит - не все ли равно?
Что - свежесть, что - воздух из сладости слит?
Что - солнца и ветра тепло?
Ведь главное - то, что душа не болит.
Что горькое прочь утекло.
Мечтать по весне о высокой любви
Лишь серым камням не дано!
Звени же капелью, мгновенья лови,
И это не будет смешно.
Кружись, веселись: я любуюсь тобой,
Я - первый подснежник весны.
Я - сумрак вечерний, эфир голубой,
Я - странные сладкие сны.
Я - золото солнца и первый ручей,
Набухшая почка и лес.
Я - ветер зеленый, свободный, ничей,
И синие окна небес.
Я - все. И ничто. Только лед у виска,
Как будто бы век недожит.
И передо мной вековая тоска
Закрытою книгой лежит.
03.1994
Настроение
© Copyright: Алена Корнеева, 2015
Свидетельство о публикации №115081205334
Свидетельство о публикации №115081205334
Рецензии