ничто

Я к будущему повернусь спиною,
Чтоб вспомнить все, что было между нами.
Почувствовать еще раз те мгновенья,
Которые меня околдовали.

А вот душа молчит, да и лица гримаса неизменна,
Но я настойчиво прокручиваю мысли снова,
Пыталась зацепиться, вновь влюбиться,
Да оказалась неизбежной перемена……………………………………………………

Что-то не так…………………………………………….. не получается выразиться в стихах.
Попробую прозой.
Заглядываю в самую, что ни на есть, себя, смотрю в глаза, чувствую сердце. Это то, что не сможет никого обмануть.
Ты был в моей жизни много лет и то, что наступит день, когда в один миг я перестану тебя идентифицировать с человеком….. человеком, которого любила или просто знала, не могло быть и речи. Я насильно стараюсь воспроизвести в памяти твои прикосновения,  пристальный, серьезный взгляд, который так сводил меня с ума.
Пусть это будет больно, но я хочу….
Нет ничего. Пусто.
Все, что было, все осталось: события, ситуации, чувства. Будто все было, но совершенно с другим человеком, лица которого я не помню, не знаю, где он живет и как его имя. Как  волны смывают ненужные следы на песке, так ты исчез из моей памяти.
Как имя его?
У него больше нет имени ни мальчик мой, ни маленький, ни мразь, ни других оскорбительных определений.
Я не чувствую к нему презрения, ненависти, жалости. Счастья также я тебе не желаю.
Даже самые ничтожные люди играют какую-то роль в чьей-то жизни – это закономерность. А ты просто испарился не оставив ни печали, ни страдания – ничего…так, как исчезает только никто и ничто.
Имя твое ничто.
Сейчас я пишу и удивляюсь….
Пишу не я, а рука и сердце, странным образом вступив в безмолвную связь.
Это не обида и не очередное разочарование гложет меня, это искреннее удивление, что в этом мире все идет так, как надо, в нужном направлении.
Не ты от меня ушел и, тем более, не я тебя бросила…
Моя жизнь долго, целых 13 лет, стояла в стороне и , молча, смотрела на происходящее.
Где-то кричала, а я не хотела слышать…
Где-то молчала, а я воспринимала это, как разрешение  на счастье.
Сегодня я заявляю уверенно. Я благодарна своей судьбе, что она не устала от моих капризов, не пустила все на самотек и не отдалась в мои руки. Она долго ждала, но не дождалась, поэтому ей самой пришлось позаботиться о моем счастье, пусть даже таким жестоким способом.
Единственное, что осталось после нас – это мои стихотворения. Но и их сегодня перечитывая, не могу сказать о ком они и кто их писал. Они больше не мои. Я их читаю, как критик, а не как творец.
                В них больше нет души.

Принесите сегодня цветы не такие…
Ни красные, ни белые, ни желтые, а чёрные.
Пусть сольются с сырою землею и сгинут,
На, вот только что вырытой мною могиле….