Внемля Виктору Гюго
Поэзия, любовь моя озябшая, ты рада
ладони протянуть к наследно-жаркому огню
души моей бессмертной, коей высшая награда -
взрываться в муках творчества по сотне раз на дню?
О чём ни говорю, стихийной музыкой стихов
становится всё тотчас. Предостаточно грехов
в людской среде, но нет греха грешней, чем быть поэтом,
и не быть стихотворцем добродетельным при этом.
Поэзия, любовь моя, ответь: кто я тебе?
Возлюбленный? Случайность? Или искорка в судьбе
вселенского костра, что не огню души чета?
Душа, не ты ли буркнула: «Не смысля ни черта
в стихах, решил поэзию купить за лестность слов?» -
«Ну, я! - душа в ответ. - Быть ишаком среди ослов -
легко. Трудней - среди людей быть здравым человеком.
Ты болен, брат, хвастливостью, идущей в ногу с веком.
Лечиться никогда не поздно, вот и ты лечись,
но истым стихотворцем быть - не у себя учись».
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2015
Свидетельство о публикации №115081203622
Свидетельство о публикации №115081203622
Рецензии