Нектарий

"Сей бог есть сын, -
опираясь на двурогий посох,
Нектарий говорил в полях, -
он, как зерно, един.
Но в нём заключена природа.
Он умереть приходит в супесях,
суглинках. На подзолистые плечи,
раскинув руки - упасть, и умереть
у входа в клеть,
как после сечи".
Бежит по полю жеребёнок, Млечный Путь
отыскивая; опустив поводья, за ним,
огромный, старый, едет как-нибудь,
в колоду пень, пастух. На сигарете дым
повис. Огонь блеснул...
море огня: то с трёх сторон идут
безбожные османы, их Махмуд
Константинополь перекрестит в Истанбул.
Шум, крики, звон отточенных мечей...
Там бронзовые пушки каменные ядра
готовы выплюнуть. Турецкая мечеть
чалмой покроет церкви, ипподром, театры...
Обходят стены крестным ходом
защитники. Сам государь с народом.
Мечи готовят воину могилу.
И многотысячное "Господи, помилуй!"
гремит над обречёнными. А здесь,
в полях, Нектарий, утомлён,
на посох опираясь, погрузился в сон.
Всё глубже ноги - по колено, выше...
И вот, он весь вошёл, весь, с головой - и вышел
с той стороны... Взлетели с криком птицы,
и сквозь иссохшие глазницы
взошли чужие тернии и злаки,
посеянные кем-то... в добрый час.
Сей бог есть сон. Он пишет эти знаки
для пастухов, и вовсе не для нас.


11 августа 2015 г.