Вот только суть в том, что до нас дела нет...

Своя жизнь, свои правила, свои эмоции, свой собственный сосуд мыслей и действий, в который мы, собственно не входим.
Конечно, они туда впускают людей, публично, безжалостно терзая нашу душу. Они публично игнорируют нас, публично отдавая предпочтение другим. Им нет дела до нас, наших переживай и проблем, они чужие. "Не мое, и Бог с ним" - думают они, совершенно забыв о нашей боли.
Они делают больно нам, безразлично добивая своей безразличностью. На самом деле им все равно. Им не жаль. Нас для них нет.
Вот только проблема в том, что они есть для нас. Когда делишь свой кокон, впуская туда людей, мы просим их чувствовать себя как дома, они то и делают. Они забивают наш дом хламом и грязью, оставляя его в таком состоянии. Они уходят, оставляя за собой шлейф воспоминаний, когда они действительно были здесь.
Вот только действительность в том, что эту грязь невозможно убрать, она будет разгораться каждый раз при виде хозяев. Но им ведь плевать на нас, они оставят гнить нас там, а потом и вовсе обвиняет - знаете в чем? - да в том, что мы грязные. Что мы мараем их, представляете?
И тут у них в жизни появляемся мы, мы их портим, мучим, мараем. Мы настолько испорчены, что смеем! портить их. Их, которым совершенно по-прежнему нет дела до нас.
Маски, маски, маски, вот что окружает нас. Они любят носить маски. Они любят любить, когда им подчиняются. А мы идем против них, мы ужасны. Мы испорчены.
Испорченные дети испорченного мира.
Вот только вопрос - а кто из нас-то?