Стихи не приходят, они прилетают,
Внезапно, насквозь, как будто стрелой.
Пронзительных строк следы уже тают,
И кучка врачей склонилась над мной.
Исписанный кровью пергамент, страницы
Потрепанный блок лежит на столе,
А автор мотается по миру птицей,
Наслаждаясь напором в дырявом крыле.
Оживших камней в горах ему надо,
И снежных лавин брезгливый полёт.
Всё ищет место под камнепадом,
Куда не летит ни один самолёт...
Стихи не приходят...
© Copyright: Александр Юков, 2015
Свидетельство о публикации №115081202308
Свидетельство о публикации №115081202308
Рецензии