Голову ввысь...

         

    Три стремительных,
    Полосы...
    Голос замер цветком,
    И река как забор тишины...

     Проливается летним дождём...

    Под собой  приручаю землю,
    Не спешить,
     просто быть на весу,
    И не быть невежей в тени
 И ходить не скрипя в лесу...

   Только голову ввысь подыму,
    Пусть застынет печаль на пути,
       Я ещё обниму белый свет на груди...
       
   

         

   


   


Рецензии