Эпитафия желудку

Разве можно любить жену так,
Как измученный свой желудок,
Тот, который мы так не любим,
Тем и этим нещадно губим.
А потом он урчит, страдает,
В жор и голод его кидает,
Как обычного человека.
Был он бычий, а стал калека.
И тошнит его, колет, режет,
Издает он и стон, и скрежет,
От насилья не отдыхает,
Усыхает и издыхает.
Полагали мы с вами разве
О гастрите, колите, язве?
Мы, как горе-аборигены,
Поглощали канцерогены.
Не меняя годами взгляды,
Мы совали в желудок яды,
Плоти собственной не щадили
И некрозы в себе будили.
Это фабула страшной пьесы,
Где корежат проходы стрессы.
И токсины, как бомбардиры,
Прожигают в желудке дыры.
И теперь получился номер
И у нас по желудку траур.
Потому что желудок помер,
Превратился в могильный мрамор.
Кислота в нем – и та устала.
Нет желудка – и нас не стало.
Это было бы просто жутко
Жить на свете, но без желудка.
И на мраморе том, где дата,
Фотография в медальоне,
Фраза: «Жил человек когда-то,
Как у Господа на ладони.
Был он вроде совсем не глупым,
Только стал, к сожаленью, трупом.
В этот маленький промежуток
Он совсем не берёг желудок».

2015