Я, без ума пишу стихи. 1. 9. 1997г

     Я , без ума пишу стихи.
  Девятый год подряд.
  Беда лишь в том,
  Что, не хочу
  Я, некому
  Дать их, почитать.
    И вот, случайно,
  Как-то, раз
  Мою, взяли тетрадь.
  И так, ехидно
  Мне, сказали
  Тебе, уж сорок лет.
  Ты, лучше б делом, занялась.
  Что, пишешь
  Ума нет.
    Я, без ума пишу стихи.
  Девятый год подряд.
  Живём, от центра
  Мы, вдали
  Но, нет родней
  Той, стороны.
    Кругом, простор
  Рассвет, закат
  Их, наблюдать бы
  Каждый, рад.
    Художник, например
  Такую б серию,
  Картин он,
  Написать сумел.
    А облака,
  Такой, чудесный ряд.
  Фотограф, бы снимал
  Их, каждый день, подряд.
    Вот солнце,
  Скрылось вдруг, за тучи.
  Блестит лишь
  Только, один  лучик.
  Открылись солнышка бока
  И превратились облака,
  В красивый
  Перламутра сбор.
    И видя их,
  Услышал бы, поэт
  Гармошки деревенской, перебор.
  Да что, сказать
  Ерохинский, простор
  Поля, луга
  Речка,
  С двух сторон.
    Вы, слышите?
  Прислушайтесь, постойте
  Словно поёт,
  Огромный хор
  Да, то шумят
  Под красным, тополя.
    Там, берег красный
  Глина и земля.
  Речка Калитвенец, там течёт
  Шумит вода.
  И в даль
  С собой, зовёт.
    Я, без ума пишу стихи
  Девятый год, подряд.
  Пусть, нет ума
  Но, всё равно
  Я, буду
  Их, писать.