тупик
Этот город-тупик
Он ко мне ,а я к нему приник
Здесь воздух пахнет весной
И встретиться вдруг с собой
Только еще совсем молодым
А не седым
Нечаянно можно
Но жизнь менять
Повернуть все вспять
И себя догнать
Сложно сложно
Ты,капающее как слезы детство
И все разные встречи с тобой
Мне ,видимо, никуда не деться
Здесь станция конечная,здесь покой
Станция моя
Станция -тупик станция...
Вот куда приехал я...
Где мои родные друзья
Быль...
Пыль родных могил
Где я жил,где мальцом я был
Где когда то жил и любил
Мой тупик..
Ты мне дорог ,я к тебе привык
Все что есть , все что есть у меня
Обойду за три дня
Морем,звездой в ночи
Степью встречай и молчи
Пылью своей укрой
Город ,город мой..
Свидетельство о публикации №115081101640
гордящемся присутствием на карте
(топограф был, наверное, в азарте
иль с дочкою судьи накоротке).
Уставшее от собственных причуд
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодком в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что смог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.
Здесь есть кино, салуны, за углом
одно кафе с опущенною шторой,
кирпичный банк с распластанным орлом
и церковь, о наличии которой
и ею расставляемых сетей,
когда б не рядом с почтой, позабыли.
И если б здесь не делали детей,
то пастор бы крестил автомобили.
Здесь буйствуют кузнечики в тиши.
В шесть вечера, как вследствие атомной
войны, уже не встретишь ни души.
Луна вплывает, вписываясь в темный
квадрат окна, что твой Экклезиаст.
Лишь изредка несущийся куда-то
шикарный "бьюик" фарами обдаст
фигуру Неизвестного Солдата.
Здесь снится вам не женщина в трико,
а собственный ваш адрес на конверте.
Здесь утром, видя скисшим молоко,
молочник узнает о вашей смерти.
Здесь можно жить, забыв про календарь,
глотать свой бром, не выходить наружу,
и в зеркало глядеться, как фонарь
глядится в высыхающую лужу.
1972
И.Бродский
А зато в пустоте на пустыре можно, действительно, встретиться с самим собой.
Я родился и вырос в балтийских болотах, подле
серых цинковых волн, всегда набегавших по две,
и отсюда -- все рифмы, отсюда тот блеклый голос,
вьющийся между ними, как мокрый волос,
если вьется вообще. Облокотясь на локоть,
раковина ушная в них различит не рокот,
но хлопки полотна, ставень, ладоней, чайник,
кипящий на керосинке, максимум -- крики чаек.
В этих плоских краях то и хранит от фальши
сердце, что скрыться негде и видно дальше.
Это только для звука пространство всегда помеха:
глаз не посетует на недостаток эха.
Иосиф Бродский
Какой-то конец... Прекрасной эпохи.
http://ololo.fm/listen/александр+городницкий
"Император играет на скрипке"
Агата Кристи Ак 12.11.2015 00:47 Заявить о нарушении
Сеньор-Да 12.11.2015 08:38 Заявить о нарушении
Этот облик их пасхальный,
Их уклад патриархальный
В наш нелёгкий, в наш нахальный,
Наш невинный добрый век...
Вероника Долина
Агата Кристи Ак 12.11.2015 20:35 Заявить о нарушении
Я добывал с трудом в тебе руду
Мой славный город,город чудный
Я и сейчас с тобой и по тебе иду...
Прошли года-я здесь давно уж свой
И город взят и даже покорен
Но я по жизни навсегда в тебя влюблен
И не найти мне у тебя покой...
Провинция во мне-как кислое вино
Все бродит ,в уксус все не превратится!
Хоть бросил я ее давно
Но к ней все тянет-в хлам напиться...
Сеньор-Да 13.11.2015 04:37 Заявить о нарушении