Фарс

Богатый город – бессмысленный, фальшивый свет.
Пройдет еще хоть четверть века, ты не изменишь тусклый цвет:
Все также жалкие людишки  будут по улице бежать,
Не замечая все дары, подаренные кем-то человекам. 
Да потихоньку все  в «свой дом» таскать,
Не замечая тишину, которой плачет мир раздетый.
Как много человек придумал, как много технологий он создал.
Жаль только, одного не понял. Он не узнал одну лишь вещь – как пользоваться этими плодами,
Что дали в жизни человеку речь.
Хотя, потом его же и делами, пожрали всякое желание беречь…
Беречь природу, мать-старушку,  беречь все то,
Что может дать нам жизнь.
А в плату за какую-то игрушку, порою то мы отдадим,
Чего вернуть уже не можем – оно навеки покидает нас,
Хотя легко так расстаемся, потом об этом пожалеем и не раз.
Какой же это равноценный бартер, когда, порою, за бумажку человека продают?
Другие сами свое тело в гроб кладут.
А кто-то – даже душу вытащит с корнями.
И это есть наш светлый мир, в которому живет венец природы?
Да бред все это. Как мы можем жить, когда за днем  день сами себя истребляем.
Какая помощь? Уважение? О человечности вообще я промолчу.
Здесь каждый за себя и всем на всех давно уже плевать.
Душа прокисла и  навеки, навеки стала ядом для людей.
А все живут за кучею дверей, которые закрыты для другого.
Людей – невиданная масса,
Но все фальшивы – как один.
Во всей их жизни господин один,
И как бы не было печально,
Не человеком есть тот господин...