Склонялся август к сентябрю...
И прорезиненным сапожкам,
Устало ковырял он ложкой
Варенье цвета blue.
Ему мечталось в стойкий зной
Про сырость Лондона, туманы,
Бродить под ветра свист, карманы
Набить сухой листвой.
Хотелось шляпу-котелок
И зонтик-трость хотелось тоже,
И на себя стать непохожим -
Взбить рыжий хохолок.
Ленивый август на мели,
Уже почти совсем пропащий,
Подхватит свой поблёкший плащик
С поверхности земли.
И станет франтом-сентябрём.
И будет он мудрей, но старше.
Уж такова природа наша...
Чьим писана пером?
Свидетельство о публикации №115081009516