Прощальное

Позови меня, когда ночью придет рассвет.
Позови, когда в 5 утра людей еще нет.
Позови, когда на небе сто тысяч звезд,
я иду спать,
а ты меня ждешь.

Позови, когда сумерки мягкой тенью уходят вдаль
и становится нежно трепетно от нетерпения встречи,
жаль,
что последней...

Нас уносил за ветви деревьев туман,
не было знака, что чувства - самообман,
и не было чувства, что знаков не было и быть не могло.

Или я накручиваю себя, опасаясь встречи, как огня, днем?..

Я не знаю, как буду без тебя.
Слышишь? Осень веткой стучит в мое сердце.
Что-то острое, которому никогда не согреться,
просит тепла.
Черт, снова слова.
Пустая болтовня до самого утра.
Никаких действий. А может, все - ерунда?
Зря поутру в низовьях за руку ходили?
Мы - любили?
Расскажи, как мы любили, потому что такое чувство, что все к чертям забыли.

Я гадаю ответы на твое "Как ты?"
Потому что как я, тебя не интересует.
Наверное.
Гребаная неопределенность...

Встречая рассветы, есть ли надежды, что мы будем вместе?
Снова мысли об осени.
У меня - сложный год. У тебя - новый год. Неизведанный. Другой город. Другие знакомства. Другие слова. Другая Она.

А уйду ли я, ничего не узнав?
Будет ли счастливый финал у заранее нацеленной на неудачу пары?
Я
зализываю
раны
от огнестрельного оружия, чья пуля остра, как песок между зубов.

- Ты же знаешь ответ.
- Я не Бог, чтобы знать.
- Ты готов? Дай мне знать.
- Я...

Ну вот. Опять.