инверсия

крылья моей реальности уж за спиной расправлены.
так просто, отбросив банальности, нимб скинуть окровавленный.

мечту рисовать штрихами, играть, пропуская ноты.
всю ночь просидеть за стихами, закинуть в кота блокнотом.

подолгу следить, как проносится мир за окном автобуса,
не замечать: люди косятся, и носом уткнуться в комиксы.

так громко смеяться, искренне считать, что мечты сбываются.
пускай говорят: «бессмысленно!», в ответ кричать: «обязательно!»

пытаться привыкнуть к шуточкам, они так обидны порой…
отвлечься от мечт на минуточку, молчать на «не так что с тобой?»

вернуться под вечер домой, кота почесать за ушком.
подумать: «за что так со мной? я, что, виноват? да неужто…»

опять рисовать до утра, искать вдохновение в песнях.
твердят мне: «менять всё пора!» а что — непонятно, хоть тресни!

как будто выдумывать — вредно, как будто мечты — это бред!
ну, а на фантазии, верно, пора наложить уж запрет…

и я Вам скажу как мечтатель, что веру утратил в людей,
как своеобразный предатель, от всех отказавшись затей:

реальность сломала меня. стихов не пишу теперь вовсе.
[но вечером, кисточки взяв, как прежде рисую я осень...]