Стоишь у плиты, варишь свой кофе в турке;
Соскребаешь со стен обшарпанную штукатурку.
Из телевизора льётся шорох эфира;
Твой постоянный маршрут - от сознания до сортира.
В твоей голове ещё в позапрошлый вторник
Какие-то странные мысли пустили корни.
Помнишь, она спрыгнула вниз, красиво, как пума?
А тебе до сих пор кажется, что это ты умер.
Про то, как ты умер
© Copyright: Елизавета Скрипачёва, 2015
Свидетельство о публикации №115081007533
Свидетельство о публикации №115081007533
Рецензии