Из цикла «Средь густеющих ржей»
Средь густеющих ржей, наяву
бредил я — золотая солома!
Это будет потом — жаркий омут,
у которого сердце порву!
Это будет. О, вечная грусть
дозревающих в поле колосьев,
где Есенин мой в прошлую осень
целовал уходящую Русь!
Так и было. Вот ныне и я
догорю, как просёлок в закате,
и меня повезут в чистом платье
на покрытых соломой санях!
Ой ты, Русь моя, спелая рожь!
Это будет. И где-то у края,
средь густеющих ржей, я узнаю
по-есенински — омута дрожь!
Средь густеющих ржей, наяву
© Copyright: Виктор Виттинг, 2015
Свидетельство о публикации №115080908379
Свидетельство о публикации №115080908379
Рецензии