Я всё больше склоняюсь к тетрадям,
Что написаны были не мной,
Будто сборище взрослых дядей,
Управляли моей рукой.
Непонятные начертания,
На углах без линейных листов,
Наблюдают за мною в рыданьях
Своих мыслей и сказанных слов.
Под свечой, что давно прогарела,
Восковое желе тепла,
Моя жизнь, словно трус, онемела
Под острёным концом пера.
Изваяньем висит в прихожей,
Мой единственный верный друг,
Он был сделан портным из кожи,
Мой потёртый, измятый сюртук.
Мы с ним часто вдвоём выходим,
Посмотреть на печаль Нивы,
Сколько ссадины и сколько боли,
В одиноком теченье реки.
Сколько слёз пролилось в жемчужный
Драгоценный поток воды,
Они пулей забъются в ружья,
Рядовых одичалой зимы.
Я скурю сигарету "Ява",
За журнальным стеклянным столом,
Меня снова настигает облава,
Непонятным ничейным стихом.
Ничейный стих
© Copyright: Егор Воронин, 2015
Свидетельство о публикации №115080904720
Свидетельство о публикации №115080904720
Рецензии