И цветы, и шмели...

А мы все с придурью,поэты.
С того и незачем грустить:
Что стороной проходит лето,
И май уже не воротить.

Мы чудаки,конечно,где-то,
Но что-то ищут люди в нас?
Недолюбившие рассветы,
И недосказанный рассказ...


Рецензии